Esmeralds words - Ramón Sánchez





 LUNES, 8 DE JUNIO DE 2015

 AMAR x Jaime Yanes G

 "Amar vive hoy día con su pequeño hijo junto a su padre cerca de una gran ciudad en algún lugar de Latinoamérica. Es una muchacha como muchas de nuestro continente. Llevaba una vida llena de vicisitudes sin mucho futuro. Los recuerdos de su niñez y juventud la tienen aún muy marcada, y busca alguna forma de entender su pasar por el planeta tierra hasta hoy día. Piensa que su nacimiento fue un regalo de Dios. Se entiende ella misma como un regalo que explica su existencia como producto de acontecimientos primigenios fantásticos de un espacio sideral de origen divino. Hay una configuración del universo que genera nuestra vida a partir de leyes que no podemos comprender? Es el Dios de Amar omnisapiente que sabe cómo comenzó el universo que gestó su vida y que nosotros no entendemos? Hay una frontera del espacio tiempo que es el lugar donde este Dios genera la vida? O ese espacio no existe, y por ello no es necesario explicar ningún comportamiento en una frontera o borde alguno, y ningún Dios al cual tendríamos que recurrir para explicar todo comienzo de existencia? Si ese Dios fuese sólo una ilusión para explicar sucesos que no entendemos aún, nuestro Universo estaría completamente auto-contenido con ausencia de un creador y no existiría nada fuera de él, porque este cosmos siempre está transformándose, siempre fue..."

http://www.pensarlopensado.com/2015/06/amar-x-jaime-yanes-g.html


En algún sitio

          Con esta luz
      y este calorcillo,
sí se amodorra el cuerpo,
        ¿qué hago?

El cable del teléfono está solo,                
                no surcan las nubes tus palabras,
    entonces estoy solo.
                              ¿y que hago?

   Y, además, hoy no es día para
                sembrar los tímpanos
                               de palabras que vuelan
                                               entre cuatro muros.

Palabras que el excelso maestro
                               de los tiempos.
                escupe sin
                                               compasión.

Déjame tu sonrisa entre mis
                papeles.
Yo, peregrino de las avenidas,
                pámpano sublime alzo
                       mis manos
   sobre la cerviz de mi parte
                                                     más alta,
y venero los valles, las rocas,
                                                   tu imagen,
                y maldigo las avenidas,
las losetas,
                               las multitudes máquinas,

                               ya vienen, en busca de la tarde,
                las golondrinas de todos
                               los años.

                Déjame tu sonrisa para mañana.

                En un cuenco llevo mis
                            palabras,
                y con el vaivén se van
                          derramando,
                al final del camino queda reseco.

                Como arreboles surcados por
                incansables milanos se
                               vuelve tu figura.

                El nenúfar
                               y los claveles sonrojados
                                         por tu mirar
                              se apartan de mi camino,
                y camino erigiendo trémulas pisadas
                               que van quedando
                                   en el recuerdo.

                Y después, la noche laureada,
                    compungida de gemidos
                               amenaza abandonar las
                                                                          sábanas,

Y, más tarde las muchedumbres
                               se agolpan sobre
                                                   el espanto del alquitrán.

                La jaula, un día, quedó dormida en el
                               silencio.
las cornetas de oro se volvieron
                               un penacho de notas
                       horrorizadas entre el espacio,
                        entre el rodar de engranajes
                            y el claxon matutino
                disfrazado
                                 de centauro asesino.

Mientras las agujas se vuelven
                paralelas,
               detengo
               mi tiempo
                                               para posarme
                               en mi recuerdo,
                                               en un mes de marzo,
                               en una primavera olvidada,
                en una vasija de tinto,
                          en un agujero que mañana no quiero ver
en na sonrisa de perlas,
en unos ojos de ágata,

                                                   en ti.